Razones por las que nunca seré escritor (más las que se acumulen).

1. Porque soy un pinche indisciplinado, había olvidado, inclusive, este blog. Prefiero tirarme a ver caricaturas y ponerme hasta el huevo que sentarme a escribir todo lo que se me ocurrió durante el día, lo que me lleva a la segunda razón:

2.   2.  Igual que cuando repaso y repaso en mi cabeza lo que le voy a decir a alguien y al verlo se me olvida, lo mismo sucede al intentar escribir, esa gran idea, esa gran descripción, esa gran narrativa se van a la verga al sentarme frente al teclado, en el mejor de los casos, improvisaría, pero ni eso, me faltan tantos huevos para dejar de forzar mi memoria e inventarme algo nuevo

     

      3. Porque seguramente, hasta esta palabra hay un chingo de errores ortográficos y de sentido y que por pinche huevón no me detendré a releer y corregir

4.    

       4.  Porque no quiero serlo, o si

5.    

      5. Porque siempre me invento cualquier pendejada introductoria para poder llegar al punto principal de cualquier pendejada, como todo este asunto precisamente, que relega al número seis la razón principal

6.    

      6.  ¡Porque soy un puto cobarde! Así es, siempre ando vociferando el ser de huevos y darle pa’lante a cualquier cosa, ser un poco, o bastante, cínico en cualquier acción y decisión y está más que comprobado que a la hora de la hora, soy el primero en quebrantarme y no tener el valor de enfrentar absolutamente nada, nunca puedo escribir, ni decir, simplemente adiós.

     Procuro ser lo más sincero en todo lo que hago, pero mi puto sentimiento de culpa me detiene y no puedo decir: ¡No carajo!, le doy mil vueltas al asunto y me justifico a mí mismo diciendo “es para no lastimar”, pero ese “lastimar” siempre es “lastimarla”. Mi corazón es un pedazo de ramera y se enamora al primer coqueteo, basta con un me gustas o un beso y babbeo por la que sea. Sobre todo ello, un pudor de tal dimensión que puede asquear a cualquiera, siempre estoy buscando la palabra más suave, la oración más neutra, verbos desprovistos de coraje e intención que busquen no comprometerme y al final: ¡huevos putito!, estoy más compromtido con todo mundo que José con María, al menos el cabrón se iba a pulir unas putas tablas y se relajaba, yo en cambio estoy aquí tratando de cerrar círculos imaginarios.

7 por qe no se escribir, no entiendo reglas gramaticales ni ortografía.

8 por qe mañana me dicen si qedo en la uacm, y si no pos regresare a la psicologia


9 por qe al intentar incendiar las hojas llega siempre un vuelco maligno y sedante a mi cerebro qe le hace olvidar las cosas.


10 por qe siento y sienten por mi, por qe la reciprocidad me vuelve feliz y los felices solo escriben listas del super, recordatorios, recados simplistas de amor gigante.


11 por qe no tengo el talento esperado


12 por qe mi vida me está llevando a una oficina igual a todas, con gentes iguales entre todas, con dias iguales a los de todos, con comida reiterativa, con caminos aprendidos, con la tranqilidad del viejo satisfecho de haber hecho sobrevivir a sus eunucos engendrados

He perdido los años, el tiempo pasó sin que se le obstruyera la retirada frenética. Hace quince años que tengo los parpados cortando todas las miradas, haciéndolas agudas, densas, tibias, espesas, líquidas. Los pómulos anchos empujan a las ojeras medianas hacia arriba, cada vez más arriba, tan arriba casi como los párpados. En la nuca llevo el peso constante de la gravedad y de la poca gravedad de mí ser. Mi cuerpo se mueve lento, hace movimientos de jubilado practicante de Tai-Chi. Torpe me deslizo hacia cualquier parte con el zumbido de un millón de abejas en los oidos, asaltando el resto de la cabeza, y galones de engrudo aceitando mis pasos mientras todos me miran, me miran, me miran.------ 

PONGAN PLAY A PARTIR DEL SEGUNDO 30

                                                        

 HOY LE BRILLE A LA LUNA 

MI EMANCIPACIÓN DEL SOL

Todos los días son el mismo puto día

Hasta donde yo lo entiendo, todos los días son el mismo puto día

¡PONLE PLAY!

Cuando leí acerca del eterno retorno de Nietzsche simplemente me cagué de miedo y hasta la fecha es el pinche asunto que más me aterra. Estamos condenados a vivir esta pinche existencia miserable una y otra vez por toda la eternidad, ¿díganme si no es pa volverse pinche loco como el mismísimo Federico?. Pero creo que el pedo va más allá todavía y está de su puta madre, si lo vemos en micro escala todos los días repetimos las mismas pendejadas, aunque parezca que se inventan muchas ocupaciones. Todos los días grabamos sobre la misma cinta regrebada de 26 años, todos son el mismo puto día encimado en el otro y la verdad me angustiaAAAAAAAA macho.

 Para tratar de hacer un poco más soportable ese pedo, a veces intento hacer pequeñitas cosas que introduzcan en mi rutina un poquito de emoción, la mayoría de las veces son puras pendejadas y termino más deprimido que al principio. 

Haré un paréntesis qué me parece pertinente:

Mi vida, vida mía, mi antiquísima vida,
mi primer deseo mal curado,
mi primer amor disminuido,
has tenido que volver.
He tenido que conocer
lo mejor que hay en la vida,
dos cuerpos que disfrutan de su felicidad
uniéndose y renaciendo sin fin.
En completa dependencia
comparto el temblor del ser,
la vacilación de desaparecer,
el sol que azota el límite.
Y el amor, en el que todo es fácil,
donde todo se da al instante:
existe en mitad del tiempo
la posibilidad de una isla.

"La posibilidad de una isla" Michel Houellebecq.

 Pero una de las poquísimas excepciones fue ir a ver la exposición de Magritte que está en el Palacio de Bellas artes, y simplemente es una de las cosas más pinche bonitas que he visto en un chingo de tiempo en esta ciudad -excepto por todas las adolescentes hermosas que veo a DIARIO en el metro- 


Según yo, la curaduría no está tan chida, pero el simple hecho de ver los cuadros vale la pena

¿Que qué vergas tiene que ver todo esto con mi mamada del principio? Pues este cuadro -que no trajeron a la exposición- "Esto no es una pipa" me causa un chingo de pedos igual que ese pinche filósofo francés y maricón que todos adoran -también yo- apellidado Foucault 

Le causó tantos pedos que le escribió un ensayo bien chingón y en la introducción dice algo así como que el poeta y el loco son los únicos cabrones que casi pueden ver esa otra realidad invisible que siempre nos acompaña y que siempre mandamos a la verga. Por eso, un poco de locura, un poco de drogas un poco de sueños, un poco de arte, un poco de pendejadas puedan introducir en nuestro pinche hartazgo un poco de... un poco de... de qué sé yo, pero de algo debe ser...

Y aún así, eso también se incorpora a la rutina se absorbe y otra vez, todos los días son el mismo día, es ahí cuando tenemos que aplicar un poco de traición para salvarnos

Esto no es una panza

Lo ven, lo grotesco puede filtrase con más facilidad y romperle la madre a cualquier cosa, por eso ponganse al tiro y neta traten de que su pinche día no se repita al infinito...

Pero que mierda:

Todos los días son el mismo puto día