Baila de puntas regurgitando olvidos, balbuceando nombres de sus heridos, y de sus no pocos muertos.

Tuve una noche difícil caminando sin recuerdos, sin brillo en la memoria, sin suspiros garigoleándo mis bembos. Caminé hasta perder mis sombra en la oscuridad cerrada de los callejones revueltos, llegando al fin hasta el lugar indicado por la causalidad donde ella de puntas contoneaba el culo para algunos marineros.

Abrió, después de unos segundos semi-inconciente, sus ojos de corto firmamento, los clavo en esta lánguida silueta  y los alejó, fue un momento pequeño. Regresó al éxtasis mordiendo sus parpados tercos; bailó de nuevo provocando deseos propios de los presentes carniceros. Sintió la compasión, ese quasi-cariño enfermo, se sonrió para sí.

Me senté débil sin reconocerla aun, era un mágico silencio. Me invitaron hoscamente a pedir una bebida, algo amargo preferí en el momento. De puntas continuó bailándonos a los cerdos, hasta que sucio titán la tomo por las nalgas y la comenzó a devorarla.

Hazme unos güagüis desde tu rancho mi reyna o todo lo qe se me ocurre antes de culpabilizarme por hacerme una buena chaqeta

“Al hombre que, basándose en este informe, invente una máquina capaz de reunir las presencias disgregadas, haré una súplica: Búsquenos a Faustine y a mí, hágame entrar en el cielo de la conciencia de Faustine. Será un acto piadoso.” La invención de Morel. Adolfo Bioy Casares

Todos los avances tecnológicos y la parafernalia cibernética que intentan vendernos como el más preciado de los elixires, se me antoja para una sola cosa: mentarle su pinche madre.

No, en serio, poco a poco y sin advertirlo nuestras vidas, rutinas, esperanzas y deseos (miméticos por supuesto) se adecuan al ritmo y mandato divino de las telecomunicaciones y a merced de los caprichos de los aparatos que sirven para estos fines, basta como ejemplo la computadora en la que estoy escribiendo esto y el blog en el que se alberga. De ninguna manera intento hacer una crítica clásica de chairo vende macheteartes, me confieso adicto y dependiente a la internet, incluso varios de mis enamoramientos más cabrones han sido por este medio, no, no va por ahí la cosa.

El punto es que hay que dejar de hacernos pendejos, no hemos sabido combinar las virtudes tecnológicas con las diferentes e innumerables tradiciones artísticas, literarias por ejemplo, sí, es cierto que hay un boom de literatura emergente, últimamente con especial atención a la minificción. Pero qué, luego qué más allá de la “difusión”. A lo que intento llegar es que difundir y reciclar información no es precisamente igual a imaginación y por su puesto concreción de nuevas formas, nuevos inventos, nuevos placeres. No dudo que por ahí haya cosas increíbles, pero ¿qué con nosotros los ciudadanos de a pie y comensales de fonda?

En 1940, Don Adolfo Bioy Casares escribió una historia de lo más chingona llamada “La invención de Morel” en la que Morel, inventa un aparato capaz de simular la “realidad” por medio de proyecciones, es decir como una película, pero no sólo audiovisualmente, sino con el resto de los sentidos, lo único que hacía falta a este aparato reproductor de la realidad era “el espíritu”, otros le llaman conciencia y esta diferencia puede prestarse a diversas discusiones, pero aquí da igual.

Esta novela fue escrita 45 años (aproximadamente) después de la invención del cinematógrafo, uno de los más grandes inventos de la humanidad y con riesgo a sonar mamón, el cine, filosóficamente me causa un chingo de discusión eterna acerca, el problema de existencia de realidad y las implicaciones ontológicas simplemente me vuelven loco y me pongo a ver películas de ficheras para poder tranquilizarme. El cine propuso la reproducción no sólo visual sino auditiva, Bioy Casares propuso un aparato que reproduce al “ser” en su totalidad. Y advirtiéndolo o no, la tesis es la misma que “El mundo como voluntad y representación” de Schopenhauer. Así es chavales, ni existen, ni tienen voluntad propia, y esto que escribo, es dictado por aquel que me mueve como pieza de ajedrez, que a su vez es movido por otro… a saben “mise in abysme”. O quizá no saben y me vale verga, lo único que quiero es dejar de imaginarte mi reyna y que me hagas uno buenos guagüis desde tu rancho.
 recuerdo la forma qe toma tu culo al verlo acompañando tu mirada hueca, mientras tu boca mastica lánguidamente el tronco de mi pistola. empiezo a maniobrarme

Las pajas, chaqetas, chambritas deberían de entrar en la calificacion de juego virtual, algo así como el sega, la pley o el xbox, es un pedo donde los reflejos juegan el papel mas importante, donde te introduces en un mundo sublime inventado y en el qe tu, y solo tu llevas el completo control. masturbarse, mas allá de ser un acto de amor propio, se convierte en una recreacion del mundo externo haciéndolo propio. así se toma la realidad, se codifica, se viola, se hace propia y al fin se comprende.



CHAQETOS DEL MUNDO UNIOS

Razones por las que nunca seré escritor (más las que se acumulen).

1. Porque soy un pinche indisciplinado, había olvidado, inclusive, este blog. Prefiero tirarme a ver caricaturas y ponerme hasta el huevo que sentarme a escribir todo lo que se me ocurrió durante el día, lo que me lleva a la segunda razón:

2.   2.  Igual que cuando repaso y repaso en mi cabeza lo que le voy a decir a alguien y al verlo se me olvida, lo mismo sucede al intentar escribir, esa gran idea, esa gran descripción, esa gran narrativa se van a la verga al sentarme frente al teclado, en el mejor de los casos, improvisaría, pero ni eso, me faltan tantos huevos para dejar de forzar mi memoria e inventarme algo nuevo

     

      3. Porque seguramente, hasta esta palabra hay un chingo de errores ortográficos y de sentido y que por pinche huevón no me detendré a releer y corregir

4.    

       4.  Porque no quiero serlo, o si

5.    

      5. Porque siempre me invento cualquier pendejada introductoria para poder llegar al punto principal de cualquier pendejada, como todo este asunto precisamente, que relega al número seis la razón principal

6.    

      6.  ¡Porque soy un puto cobarde! Así es, siempre ando vociferando el ser de huevos y darle pa’lante a cualquier cosa, ser un poco, o bastante, cínico en cualquier acción y decisión y está más que comprobado que a la hora de la hora, soy el primero en quebrantarme y no tener el valor de enfrentar absolutamente nada, nunca puedo escribir, ni decir, simplemente adiós.

     Procuro ser lo más sincero en todo lo que hago, pero mi puto sentimiento de culpa me detiene y no puedo decir: ¡No carajo!, le doy mil vueltas al asunto y me justifico a mí mismo diciendo “es para no lastimar”, pero ese “lastimar” siempre es “lastimarla”. Mi corazón es un pedazo de ramera y se enamora al primer coqueteo, basta con un me gustas o un beso y babbeo por la que sea. Sobre todo ello, un pudor de tal dimensión que puede asquear a cualquiera, siempre estoy buscando la palabra más suave, la oración más neutra, verbos desprovistos de coraje e intención que busquen no comprometerme y al final: ¡huevos putito!, estoy más compromtido con todo mundo que José con María, al menos el cabrón se iba a pulir unas putas tablas y se relajaba, yo en cambio estoy aquí tratando de cerrar círculos imaginarios.

7 por qe no se escribir, no entiendo reglas gramaticales ni ortografía.

8 por qe mañana me dicen si qedo en la uacm, y si no pos regresare a la psicologia


9 por qe al intentar incendiar las hojas llega siempre un vuelco maligno y sedante a mi cerebro qe le hace olvidar las cosas.


10 por qe siento y sienten por mi, por qe la reciprocidad me vuelve feliz y los felices solo escriben listas del super, recordatorios, recados simplistas de amor gigante.


11 por qe no tengo el talento esperado


12 por qe mi vida me está llevando a una oficina igual a todas, con gentes iguales entre todas, con dias iguales a los de todos, con comida reiterativa, con caminos aprendidos, con la tranqilidad del viejo satisfecho de haber hecho sobrevivir a sus eunucos engendrados

Erecciones insospechadas.

He perdido los años, el tiempo pasó sin que se le obstruyera la retirada frenética. Hace quince años que tengo los parpados cortando todas las miradas, haciéndolas agudas, densas, tibias, espesas, líquidas. Los pómulos anchos empujan a las ojeras medianas hacia arriba, cada vez más arriba, tan arriba casi como los párpados. En la nuca llevo el peso constante de la gravedad y de la poca gravedad de mí ser. Mi cuerpo se mueve lento, hace movimientos de jubilado practicante de Tai-Chi. Torpe me deslizo hacia cualquier parte con el zumbido de un millón de abejas en los oidos, asaltando el resto de la cabeza, y galones de engrudo aceitando mis pasos mientras todos me miran, me miran, me miran.------ 

PONGAN PLAY A PARTIR DEL SEGUNDO 30

                                                        

 HOY LE BRILLE A LA LUNA 

MI EMANCIPACIÓN DEL SOL

Todos los días son el mismo puto día

Hasta donde yo lo entiendo, todos los días son el mismo puto día

¡PONLE PLAY!

Cuando leí acerca del eterno retorno de Nietzsche simplemente me cagué de miedo y hasta la fecha es el pinche asunto que más me aterra. Estamos condenados a vivir esta pinche existencia miserable una y otra vez por toda la eternidad, ¿díganme si no es pa volverse pinche loco como el mismísimo Federico?. Pero creo que el pedo va más allá todavía y está de su puta madre, si lo vemos en micro escala todos los días repetimos las mismas pendejadas, aunque parezca que se inventan muchas ocupaciones. Todos los días grabamos sobre la misma cinta regrebada de 26 años, todos son el mismo puto día encimado en el otro y la verdad me angustiaAAAAAAAA macho.

 Para tratar de hacer un poco más soportable ese pedo, a veces intento hacer pequeñitas cosas que introduzcan en mi rutina un poquito de emoción, la mayoría de las veces son puras pendejadas y termino más deprimido que al principio. 

Haré un paréntesis qué me parece pertinente:

Mi vida, vida mía, mi antiquísima vida,
mi primer deseo mal curado,
mi primer amor disminuido,
has tenido que volver.
He tenido que conocer
lo mejor que hay en la vida,
dos cuerpos que disfrutan de su felicidad
uniéndose y renaciendo sin fin.
En completa dependencia
comparto el temblor del ser,
la vacilación de desaparecer,
el sol que azota el límite.
Y el amor, en el que todo es fácil,
donde todo se da al instante:
existe en mitad del tiempo
la posibilidad de una isla.

"La posibilidad de una isla" Michel Houellebecq.

 Pero una de las poquísimas excepciones fue ir a ver la exposición de Magritte que está en el Palacio de Bellas artes, y simplemente es una de las cosas más pinche bonitas que he visto en un chingo de tiempo en esta ciudad -excepto por todas las adolescentes hermosas que veo a DIARIO en el metro- 


Según yo, la curaduría no está tan chida, pero el simple hecho de ver los cuadros vale la pena

¿Que qué vergas tiene que ver todo esto con mi mamada del principio? Pues este cuadro -que no trajeron a la exposición- "Esto no es una pipa" me causa un chingo de pedos igual que ese pinche filósofo francés y maricón que todos adoran -también yo- apellidado Foucault 

Le causó tantos pedos que le escribió un ensayo bien chingón y en la introducción dice algo así como que el poeta y el loco son los únicos cabrones que casi pueden ver esa otra realidad invisible que siempre nos acompaña y que siempre mandamos a la verga. Por eso, un poco de locura, un poco de drogas un poco de sueños, un poco de arte, un poco de pendejadas puedan introducir en nuestro pinche hartazgo un poco de... un poco de... de qué sé yo, pero de algo debe ser...

Y aún así, eso también se incorpora a la rutina se absorbe y otra vez, todos los días son el mismo día, es ahí cuando tenemos que aplicar un poco de traición para salvarnos

Esto no es una panza

Lo ven, lo grotesco puede filtrase con más facilidad y romperle la madre a cualquier cosa, por eso ponganse al tiro y neta traten de que su pinche día no se repita al infinito...

Pero que mierda:

Todos los días son el mismo puto día

Darwin tenía razón venimos del mono, yo, del mono de mi madre

Rayar las paredes no tiene nada novedoso ni revoltoso, ni de ni madres, es más viejo de lo que pensamos,el ser humano toma la realidad y la plasma como y donde puede. Es más viejo aún, que los oficios viejos. Al pasar el tiempo estas actividades se unieron:

SOLDADO ROMANO CABIZBAJO REGRESANDO DE CAMPAÑA, LO ÚNICO QE TIENE ES UN POCO DE ORO, RABIA Y HAMBRE DE MAS SANGRE

¿A DÓNDE VOY? - CON LA MIRADA EN EL PISO PARA ALLÁ!

SIGUE SU CAMINO, DUDANDO, CUÁNDO LE LLEGA OTRA SEÑAL DIVINA ¿DÓNDE? OK OK, YA VOY

- LLEGUÉ

Putas, puteros y coincidencias inútiles.

Empecemos por el final, es decir, las coincidencias inútiles:

Hoy en que escribimos esta bola de incoherencias, resulta ser "día de la mujer" y coincide con el oficio más común y antiguo entre las mujeres (y en la clandestinidad, de los hombres). Pero nel, el post no es en honor a este pinche día, que como el resto de días que se nombran a lo pendejo (día de la familia, día de las jefecitas, día de los enamorados, día de secretarias, día de san su puta madre), simplemente, nos cagan la madre. No, es una simple coincidencia, una coincidencia inútil.

Saludando a la mujer combativa me puse a escuchar la estación de radio por internet 102.9, y llegué a la conclución de que sómos unos cerdos machistas, hombres de mierda al fin que merecemos morir debido a qué:


Vivimos en un patriarcado donde se olvida la historia de la mujer de fuego, de la mujer hija de la madre tierra, desde hace más de dos mil años. El cristianismo ha sido un potencializador para que la mujer, hija de la luna ojo-universal, sea históricamente reprimida, golpeada, olvidada. La escritura como forma de preservar la historia fue una herramienta por los hombres para olvidar a la mujer, los escribas son hombres quienes perpetuaron el patriarcado. La historia de la mujer se comienza a redescubrir gracias a unas figurillas de arcilla donde había mujeres en sillas paridoras, el hombre robo éste símbolo (la silla) y la hizo trono, encumbrándose como dioses que crean vida exútero, como el dios judío-cristiano, como Zeus. un ejemplo de estp es cuando se nace y nace de la parte impura de la mujer, es decir se nace impuro y por eso es bautizado, para poder limpiar los pecados.

JUEZ-PADRE

"Cesan a juez cívico que pintarrajeó las nalgas de un menor grafitero"
Lo vejó como castigo porque se dedicó a grafitear muros de San Juan del Río, Querétaro.

Mariana Chávez, corresponsal
Publicado: 01/03/2010 17:36

Querétaro, Qro. El juez cívico del municipio de San Juan del Río, Fernando Pérez Hurtado, fue destituido del cargo, por pintar las nalgas de un menor de edad en señal de castigo por grafitear en las calles de esa demarcación municipal.

El presidente municipal de San Juan del Río, Gustavo Nieto Chávez confirmó que detectaron que el ahora ex funcionario incurrió en abuso de autoridad en contra del menor de edad.

Aunque la ley establece una multa en efectivo a los padres del menor en este tipo de delitos, el juez optó por pedirle al menor que se bajara el pantalón para pintarle los glúteos, como hizo el joven en propiedad privada."


¿Cuál es la diferencia entre un wei como este morro con el que se pasaron de verga y, por ejemplo, Bansky?





Sí, sí, un chingo. Pero... ¿Qué es eso que nos lleva a escupir en la cara a alguien -en este caso rayaonearle el culo- o ponerlo en un puto altar?


¿Es el talento, es el "mensaje" que transmiten?
Nada de eso, puras pendejadas. El acto al final es el mismo, llamémosle expresión,
llamémosle ocio, llamémosle como nos dé la gana...
¿Qué dirían nuestras madres?
La mía nada porque esta deprimida por eso de la menopausia. Pero sus chingadas madres, las de ellos, seguro están harto preocupadas, cuantas veces les habrán dicho: !píntate mejor las nalgas!

Los lectores de Lajornada dicen al respecto, haré algunas anotaciones:

Obviamente
Enviado por aldric diaz en 01/03/2010 19:35
Deberian iniciarse investigaciones respecto de la presunta culpabilidad del Juez de cometer abuso por pederastia. Pasaria de 10 a 20 años por lo que le hizo al infante.

! Es Pederastia !
Enviado por Marco Delgado en 01/03/2010 21:48
En definitivo es Pederastia y abuso de poder. -

-¿LE METIO EL PLUMÓN EN EL CULO?¿LO BESÓ?¿LO NALGUEÓ?

Como el ciclo del agua

Bueno ya, ésta es la primera generación de estas "tres generaciones de delincuentes" y, éste es el primer post de uno de los escribidores-semidelincuentes que están detrás de esta mamada, es decir, el Pablo y el Mario( ), ¿que quién de los dos lo está escribiendo? pues vale verga, pero ésos son nuestros nombres por si es que alguien quiere enviarnos una mentada de madre o algo por estilo; que ¿por qué el título? pues nomás, que ¿por qué abrir un blog cuando hay miles de ellos? pues nomás, por pura diversión. Si no nos lee nadie no hay pedo, si alguien nos lee, esperamos que entre tanta podredumbre, bombos y platillos se diviertan un rato. Pues inicia este pedo...